Veinticinco

Besarte y ver toda la vía láctea.
What are you doing to me, babe?

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Ce ele o ene a

Maybe I’m a little bit in love With the feeling of The morning coming thru your window El rocío en la calle, gris Mientras arriba todo se va poniendo azul Sky blue Phone booth blue Pena, tanta pena que no puedo Pero quiero Contenerla Feel it inside me just like you feel it Is the world really coming to an end? Can we kiss until then?  Can we make amends for the time we lost?
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Dos

Así que así pasas tus días. Me contaron. Lamentando, pasándolo mal. Imaginando situaciones en las que puedes escupirle, pegarle, demostrarle lo tonta que es. No hay forma de que eso pase, lo sabes, porque sabes guardar la compostura tal señora de abolengo santiaguino. Sin embargo, te gustaría, oh cómo te gustaría pequeña, porque han herido tus sentimientos y eso no puede ser, no! ¿Una persona de tu calibre? ¿Una mujer profesional? ¡¿Una mujer feminista?! No, es que no. Su victimismo fue más allá de lo permitido, traspasó tus límites. No puedes permitirlo, porque no puedes parecer una mujer débil. Hoy en día es importante mantener una actitud pasiva, pero muy agresiva, de importancia. Que se sepa que te quieres, que no tienes problemas de autoestima. Que se sepa que tú estás por sobre la misoginia internalizada, tú estás completamente de-cons-trui-da. Tú pasas el examen del feministometro que las activistas no paran de aplicar. Tú tienes un certificado de una prestigiosa universidad que...
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Uno

Siempre que salgo del baño de noche, y estoy en calzones y parte de arriba de pijama que me llega hasta la mitad del culo, digamos, qué sé yo, algo que podría resultar sexy bajo ciertos contextos, pienso que va a agarrarme un gallo con una máscara y me va a poner un cuchillo en la garganta. Y digo en mi cabeza “oh”, pero un oh ahogado, como tapándome los labios con la mano derecha, lo cual no tiene ningún sentido porque el asesino (pongámosle que es un asesino, qué tanto) también me tapó la boca. De hecho, lo hizo antes de que yo pudiera decir nada. Tiene guantes de cuero que huelen a cadáver procesado y pintura al óleo. Ah, el asesino en serie (ahora es en serie porque supimos que antes mató a la vieja alemana de la esquina) pinta. O vive con alguien que pinta. O se dedica a limpiarle los pinceles a un pintor. Digamos que es UN pintor, porque es hombre y le crió. Le metió la misoginia desde chico, con cuadros de Gauguin y una excesiva admiración por las esculturas griegas (lo que pasa...
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